Hablar. 

Eso es lo que hago en mis pinturas. 

Cuento una historia, breve y sencilla, 

verdadera y sincera, 

desprovista de lenguaje florido 

y de palabras superfluas. 

Habló dulcemente,  

pierdo el control de vez en cuando, 

y bajo todo ello hierve un murmullo persistente de malestar propio de hogares supuestamente normales, pero en los que «el sufrimiento gris de sus residentes inicialmente no es aparente y requiere descifrado” (según el lingüista Rubik Rosenthal). Si el lenguaje es hiriente, me siento abatido y, si me da vergüenza, apartó la mirada o me pongo una máscara. Nunca busco otro entorno ni cuento historias de sucesos sensacionales. 

Estamos tan familiarizados con todas las cosas que existen aquí y ahora en nuestro entorno cercano que se dan por sentadas, sin merecer a veces una segunda mirada y ciertamente sin merecer ser pintadas … momentos congelados desprovistos de esplendor pero, en mi opinión, suficientemente importantes para que yo los pinte llenos de vida… glorificándolos, poniéndolos en vanguardia y resaltándolos. Sin cinismo ni crítica abierta. Estoy «celebrando» la lesión. 

Y, como en el expresionismo que ha sacado a relucir a los desamparados, al antihéroe, al debilucho, al solitario, al afligido y al herido, contemplo y miro furtivamente a las personas que viven su vida en los márgenes, incrustadas en una extensión de hormigón, situado en un limbo personal, carente de detalles faciales e imbuido de rasgos prosaicos de bajo nivel y anti-heroicos. Miro la parte posterior de los sujetos que aparecen en la pintura. ¿Están evitando mirarme? ¿Son conscientes de la mirada? 

Mi mirada furtiva a su más profunda intimidad resulta ser una contemplación imposible. No es una contemplación lineal y en su lugar engendra desorden. Es al mismo tiempo traicionero y leal, respetando la ley mientras se desplaza transgresivamente entre lo individual y lo colectivo. No se compromete con la mirada y crea un mundo desproporcionado porque este es el poder de la pintura: contemplar el núcleo de la experiencia para hacer resonar sus aberraciones. 

Inconscientemente, mis antecedentes biográficos se han infiltrado en mi trabajo. Resulta que las cicatrices que quedan dentro de mí han tocado notas de melancolía también en mi trabajo. Retrata a hombres cansados en lugares de espacios pintorescos que enfatizan los gestos corporales en el drama de la expresión facial. Mi padre, es un código de rostro pictórico que aparece y resuena en el desfile de hombres que toman su imagen bajo mi mirada y se abrazan mientras están confinados en un mundo de su propio limbo personal.